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Grausiges Mahl – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

KAPITEL EINS

Reaktivierung

Da war Dunkelheit und da war Schmerz. Nichts davon war Quillon Drask fremd.

Der Metalltisch, auf dem er lag, war so kalt und unbequem wie in jedem Apothecarium, das er kannte. Er begriff jetzt, warum er so lange gebraucht hatte, sich dazu durchzuringen. Es war die Angst. Die Angst, schwach zu erscheinen, oder verwundbar, oder schlicht nicht aufopferungsvoll genug für den Job.

Die Dunkelheit verschwand, als er das Auge öffnete. Er sah nur mit einem, dem linken, das zur schmucklosen, grauen Decke des Hospitalflügels von Bastion P hinaufstarrte. Er bemerkte, dass er sich auf unwesentliche Details konzentrierte, auf die Risse und Unebenheiten an der Decke, die ihn ebenso fesselten wie jedes Cartorum. Er hatte das Gefühl, die Hand nach der Decke ausstrecken, sie berühren und die Finger in ihr versenken zu können. Das sind die Drogen, Quillon, ermahnte er sich selbst.

»Ist –«, versuchte er zu sagen, aber eine Hand drückte ihn mit festem Griff zurück auf das Metall. Er spürte, wie sich die augmetischen Implantate in den Fingern warnend in sein Fleisch gruben.

Ist alles in Ordnung?, hatte er fragen wollen, aber sie ignorierte ihn. Die Chirurga trug Maske und Handschuhe. Ihre Plastekschürze knisterte, wenn sie sich bewegte. Sie blieb konzentriert, selbst als sie seine Schulter nach unten drückte. Er beobachtete den unverhüllten Teil ihres Gesichts. Das stechend blaue, kybernetische Auge bildete einen starken Kontrast zu ihrer dunklen Haut und der blassgrünen Maske.

Ihre andere Hand führte vorsichtig die Klinge des Skalpells über die Rückseite seines Augapfels, um das in die Iris eingelassene Bildraster zu prüfen, dieses Netz aus Narben und Tech, das wie ein vergessenes Geheimnis darin versunken war. Drask versuchte, ruhig zu bleiben und nicht daran zu denken, dass sein Augapfel am gedehnten Strang seines Sehnervs aus der Höhle hing.

Enukleation. Das Wort kam ihm mit hässlicher Plötzlichkeit in den Sinn. Es war eines jener Worte, auf das er zuvor nur in Berichten gestoßen war, stets im Zusammenhang mit verstörenden Gewalttaten. Er atmete schneller, während er darum kämpfte, nicht in Panik zu verfallen.

»Nicht mehr lange, Quillon«, sagte sie mit beinahe mütterlicher Sanftheit. »Du machst das gut. Mit dem Implantat scheint alles in Ordnung zu sein. Aktualisierung und Reaktivierung sollten problemlos vonstattengehen.«

Drask wollte etwas sagen, aber die Worte blieben ihm im Hals stecken. Der stechende Schmerz hinter seinen Augen – hinter seinem Auge – fuhr ihm flackernd und brennend ins Hirn. Übelkeit stieg mit saurer Schärfe in ihm auf und gesellte sich zum Schmerz in seinem Schädel. Er schluckte sie herunter. Das Netz aus Suspensoradern, das seinen Augapfel umschloss, zog sich infolge der Bewegung wie eine Schlange um ihre Beute zusammen. Lichtpunkte tanzten über die getrübte Seite seines Sichtfeldes, doch sie waren nicht die Vorboten wiederkehrender Sehkraft, sondern lediglich das Resultat fehlgeleiteter Nervenimpulse und Signaldaten.

Er blinzelte nicht. Es war unmöglich. Er konnte nur zusehen, wie das Licht zurückkehrte und an Intensität gewann. Sein Blick klärte sich, doch statt eines Bildes sah er ein Wort.

VERBINDUNGSAUFBAU …

Drask hörte, wie das Wort mit dem trockenen Krächzen eines Servitors durch seine Gedanken hallte, aber da war keine Stimme. Der Maschinengeist seines Iris-Implantats lud sich auf und verband sich mit dem memetischen Systemgeflüster des Datenschleiers. Lange verkümmerte Funktionen erwachten zu neuem Leben und sein Verstand ertrug das Trauma des Datentransfers.

»Nicht mehr lange, Quillon«, sagte sie. Amelya Visarth blickte zu ihm hinab. Er spürte das nachsichtige Lächeln hinter ihrer Maske, die sanfte Beschwichtigung in ihren Worten. Vielleicht, um ihn zu beruhigen, vielleicht zur eigenen Unterhaltung. »Du solltest die Schnittstelle jetzt sehen können.« Sie richtete den Blick auf einen Monitor, bevor sie sich wieder seinem verschwitzten, angespannten Gesicht zuwandte. »Reden ist keine gute Idee, also nick einfach, wenn du sie sehen kannst.«

Er nickte und sie nickte zufrieden zurück. Dann zog sie das Skalpell vom Nervenstrang zurück und der Druck auf seinem Augapfel ließ nach. Er spürte, wie das Adernetz langsam pulsierte. Es war ein merkwürdiges Gefühl, das er kaum beschreiben konnte. Amelya drehte sich um, gab einen Befehl in ihre Konsole ein und die Adern zogen das Auge mit einem feuchten Schmatzen zurück in die Höhle.

Zuerst unscharf, doch dann immer klarer kehrte seine Sehkraft aus der Dunkelheit der nervlichen Unterbrechung zurück. Sein Auge war während des Eingriffs ständig befeuchtet worden, dennoch fühlte es sich trocken in der Höhle an, bis die unwillkürliche Tränenflut kam. Er blinzelte sie fort und das Iris-Implantat reagierte nach der langen Inaktivität eifrig auf die Signale.

»Ich werde nie verstehen, wie du so lange nur mit dem Cogitator klarkommen konntest, Quillon.« Amelya schüttelte den Kopf. Als er lächelte, ließ ihn der Schmerz hinter den Augen zusammenzucken. Sein Gesicht, seine gesamte Muskulatur kämpfte immer noch mit den Schwierigkeiten der Anpassung. Sein Schädel kam ihm irgendwie schwerer vor, obwohl er instinktiv wusste, dass dies nur seiner Einbildung entsprang.

»Du bist eine der wenigen, die tatsächlich meinen Vornamen benutzen, wusstest du das?«

»Du hast es vielleicht schon einmal erwähnt.« Amelya legte die Instrumente weg, wischte sich die Hände an der Schürze ab und beugte sich noch einmal über sein Auge. »Sieht gut aus«, sagte sie und schnalzte mit der Zunge. »Ich weiß, dass du deine Probleme damit hast, aber wenn du in den aktiven Dienst zurückkehren willst, musst du alle dir zur Verfügung stehenden Werkzeuge nutzen.« Ihr Blick glitt über seinen nackten Oberkörper und die unregelmäßige Narbe auf seinem Bauch. Sie glänzte noch frisch. Die Ursache dieser Verletzung, diese traurige Ursache … Amelya schüttelte den Kopf. Drask wusste, dass die Erinnerung für sie ebenso schmerzlich war wie für ihn. Das zugrunde liegende Gefühl des Verrats. Sie hatten Alexius beide geliebt, jeder auf seine eigene Weise. Drask als Vater, Amelya als respektierten Kollegen und Freund.

Alexius Voight hatte sich für vieles verantworten müssen und am Ende den Preis bezahlt. In mancher Hinsicht hatte Drask das Gefühl, dass er immer noch für die Sünden und Fehler der Vergangenheit bezahlte.

Drask blinzelte, während sich die Schrift schärfte und die filigranen Linien mit der Schnittstelle der Iris verschmolzen. Ein Netzwerk aus Runen und Symbolen entfaltete sich und er schob die Einblendung mit einer knappen Kopfdrehung fort. Jahrealte Gewohnheiten kehrten mit unbewusster Leichtigkeit zurück.

»Ich denke, es funktioniert jetzt«, sagte er nicht ganz überzeugt. Amelya blickte ihn an, seufzte und schüttelte den Kopf. Ihre augmetischen Finger knackten und surrten, als sie wieder ihre ursprüngliche Form annahmen, bevor sie die benutzten Instrumente mit gerunzelter Stirn in eine Schale legte.

»Wenn es zu irgendwelchen Komplikationen kommen sollte, erwarte ich –«

»Natürlich«, fiel Drask ihr ins Wort. »Wenn das Ding mein Auge verschmort, erfährst du es zuerst.«

»Quillon«, sagte sie. Die Warnung in ihrer Stimme entging ihm nicht. Sogar er bemerkte, wann er bei Amelya Visarth zu weit ging. »Das Implantat kann eine Reihe von Komplikationen auslösen, besonders nach einer so langen Phase der Inaktivität. Wahrnehmungsstörungen, Schmerz, Blindheit, audiovisuelle Halluzinationen. Ich bitte dich lediglich darum, vorsichtig zu sein.«

»Ich weiß«, sagte er zerknirscht. »Das werde ich. Aber ich vertraue deinen Fähigkeiten. Ich würde niemanden sonst in meinem Schädel herumwühlen lassen.« Eine Rune blitzte rot und aufdringlich in seinem Auge auf. Er lachte leise. »Nicht, dass sich irgendwer um meine Bedenken scheren würde. Da ist ein …« Er öffnete das Symbol mit einem Blinzeln. »Da ist schon ein Fall.«

»Irgendwas Interessantes?«, fragte Amelya. Ihr Tonfall war ruhig und gelassen, aber Drask kannte sie besser. Er spürte das Interesse unter der Oberfläche. Amelya hatte schon immer eine morbide Ader gehabt. Schon zu Alexius’ Zeiten. Es war eine Leidenschaft, die nur von ihrem Wissen übertroffen wurde, als wäre alles ein Buch, das sie lesen, ein Körper, den sie aufschneiden musste. Alles verblasste neben ihrer Suche nach Wissen. Ein fast schon obsessives Verlangen, das nur jenen bekannt war, die ihr am nächsten standen.

Drask war dieses Gefühl nur allzu bekannt, denn es schwelte auch unter seiner Haut, und er hatte vom Besten gelernt. Seine Gabe, sein Talent, wie man es auch nennen wollte, bestand darin, diesen Hunger in anderen zu erkennen. Zu sehen, wo es gedieh, brannte oder gerann.

Er überflog die Informationen, die über die Netzhaut seines Auges rollten, und schüttelte den Kopf. »Nichts Besonderes. Mord. Aber immerhin im Oberviertel.«

»Eine Chance, der schlimmsten Kälte zu entfliehen?« Amelya grinste. »Halt mich auf dem Laufenden. Wenn ich irgendetwas für dich tun kann, weißt du, wo du mich findest.«

»Ich sorge dafür, dass die Leiche auf deinem Tisch landet. Es ist das Mindeste, was ich tun kann, nachdem …« Drask deutete vage auf sein Auge. Amelya lachte leise.

»Ich weiß die bescheidene Mühe zu schätzen, Quillon. Thron behüte dich. Seine Hand.«

Drask nickte nicht und blickte auch nicht zurück, als er nach seinem schwarzen Mantel griff und ihn überstreifte. Das Synthleder knirschte beruhigend, als es sich um seinen Körper legte. Er hob die Hand in einer Geste, die eine Verabschiedung sein mochte, stieß die Tür auf und verließ das Apothecarium. Direkt dahinter befand sich das zentrale Mortuarium der Bastion P. Er betrachtete sein verzerrtes Spiegelbild in den chromglänzenden Oberflächen der Kryofixierungsfächer. Er trug das dunkle Haar kurz, doch die grauen Schläfen waren nicht zu übersehen. Trotz der Kälte, die hier herrschte, war seine Haut gerötet. In seinen blassblauen Augen spiegelte sich das Licht des Mortuariums und er sah den rotgoldenen Ring des aktiven Iris-Implantats.

Wird etwas dauern, sich daran zu gewöhnen, dachte er und lächelte.

Servitoren mit magnetischen Hebearmen brachten ihre leblose Fracht herein und warteten darauf, dass Amelya oder einer ihrer Akolythen sie untersuchten oder ihr ein Fach zuwiesen. Sie starrten teilnahmslos ins Leere. Wenn sie ihre grauhäutigen Spiegelungen in den glänzenden Chromflächen bemerkten, dann ließen sie es nicht erkennen. Sie waren in jeder Hinsicht so tot wie die Leichen, die sie transportierten.

Manchmal, wenn er die vielen Ebenen der Bastion durchquerte, fragte er sich, wer sie früher gewesen waren. Dann blieb er stehen und sah zu, wie sie in den technischen Bereichen oder in der Nähe seines Schreibtisches ihren Aufgaben nachgingen. Vollstrecker, die ihre besten Jahre hinter sich hatten? Akolythen oder Heloten, die hinter den Erwartungen zurückgeblieben waren? Oder, wie so viele andere, Kriminelle, lobotomiert und an ihre niemals endenden Pflichten angepasst? Drask unterdrückte ein Schaudern und ging an den kybernetischen Geschöpfen vorbei. Sie beachteten ihn nicht, sondern legten ihre Fracht begleitet vom hydraulischen Zischen ihrer Systeme auf die Untersuchungstische.

Drask rief noch einmal die Fallakte auf.

Der Tatort befand sich im Oberviertel, einige Straßen von den äußeren Quadranten der Risyan Commercia entfernt. Er dachte daran, die Magnetbahn zu nehmen, aber bei dieser Entfernung war ein Wagen vermutlich die bessere Wahl. Drask unterdrückte ein Seufzen, als er das Mortuarium verließ und über die kalte Granittreppe zur niemals nachlassenden Hektik der Bastionszentrale hinaufstieg. Mit etwas Glück würde er noch einen Wagen bekommen.

Vor … Er hielt inne und dachte nach. Vor dem Silbermünzen-Fall hätte er die Demütigung einfach geschluckt, aber die Welt war eine andere geworden. Man nahm ihn wieder wahr und hatte Erwartungen an ihn. Und natürlich waren da die Wunden. Die schmerzhaften Narben auf seinem Bauch, die das Messer hinterlassen hatte, als der Mann, der sein Mentor und Freund gewesen war, ihn umzubringen versucht hatte.

Allein der Gedanke brachte den Schmerz zurück. Das juckende, brennende Flüstern der Erinnerungen. Am Ende war Alexius nicht mehr er selbst gewesen. Er war zu einem Ding geworden, einem schaurigen, gebrochenen Abbild seiner selbst, für das der Tod eine Gnade gewesen war. Die Erinnerung an den Vorfall, an seine brutale Notwendigkeit, suchte ihn immer noch heim.

»Ich tat, was ich musste«, flüsterte er und die Worte verloren sich im Lärm der Bastion. »Ich tat meine Pflicht.«

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WARHAMMER CRIME

EINE PUBLIKATION VON BLACK LIBRARY

Englische Erstausgabe 2021 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2022 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Grim Repast.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Amir Zand.

Grausiges Mahl © Copyright Games Workshop Limited 2022. Grausiges Mahl, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-806-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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